Alberto López Sanjurjo

Escritor

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Ultimas publicaciones:

ALEJANDRO SAWA, Pépinière de curés

ALS, Doña Gertrudis, Tomo III

PEDRO ANTONIO DE ALARCON, L'ami de la mort

LEOPOLDO ALAS, "CLARIN", Symphonie de deux romans

JOSE MARTI, Amitié funeste  

Un alma sencilla, cuento de GUSTAVE FLAUBERT

La rébellion, nouvelle de ROMULO GALLEGOS

ALS, Enrique Humvol, Tomo III, El naufragio

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Derniers romans traduits: 

PEPINIERE DE CURES d'Alejandro Sawa

"A son arrivée, il n'y eut ni cri, ni bruit retentissant ni vacarme, ni reproche. Il avait été condamné à froid et il n'y eut absolument aucun élan de passion lorsque le châtiment fut prononcé. Froidement, avec simplicité et même avec attention, un des professeurs du séminaire, qui faisait office de bourreau, le conduisit jusqu'au cachot.

Là commençait le calvaire. Le cachot ressemblait à une sombre restauration des in pace du Moyen-âge. Une espèce de tombe dont l'humidité suintait de tous les murs, une sorte de trou maudit creusé dans la terre par les forces de la haine. L'abomination et la honte. L'antichambre de la mort… Et sans air ni lumière. Pouvait-il en être autrement? Pareille crypte ne pouvait-elle renfermer autre chose qu'un cadavre? 

Cependant, tout n'était pas aussi noir dans cette niche, il y avait même un siège: une pierre. Et même des amis pour distraire la mélancolie du prisonnier: des rats qui promenaient avec indifférence leur répugnance comme s'ils étaient chez eux. La pestilence et l'obscurité de ce trou funéraire firent que le jeune garçon fut pris d'angoisse. Mais la même intensité de ses sensations provoqua en lui une réaction et alors, il se mit à appeler à l'aide, donnant de grands coups de poings contre la porte – Ah et croyez bien qu'il en donna autant qu'il put de ses fébriles mains d'adolescent! - jusqu'à épuisement et sans recours possible. 

Personne ne répondit, ni même l'écho. 

Vient alors la folie; la raison arrive à la limite de ses résistances… et au-delà, elle succombe."

L'AMI DE LA MORT de Pedro Antonio de Alarcón

« Au bout de deux mois, Gil Gil, vêtu de haillons, affamé, affaibli par la maladie, sans un sou, sans famille, sans ami, sans cette vieille femme qu'il avait appris à aimer comme sa mère et, le pire de tout, sans espoir de s'approcher à nouveau de l'amie de ses premières années de jeunesse, sa tendre et bien-aimée Elena, abandonna l'échoppe (refuge de ses ancêtres et désormais propriété d'un autre cordonnier) et prit au hasard la première rue qu'il trouva, sans savoir où aller, ce qu'il allait faire, à qui s'adresser, sans travail, ni de quoi subvenir à ses besoins… Il pleuvait. C'était une de ces très tristes soirées au cours desquelles on a l'impression qu'y compris les horloges sonnent le glas, où le ciel est couvert de nuages et la terre de boue, où l'air, humide et blafard, étouffe la respiration dans le cœur des hommes, où tous les pauvres ont faim, tous les orphelins ont froid et où tous les malheureux envient ceux qui sont déjà morts. La nuit tomba et Gil Gil, qui avait de la fièvre, se recroquevilla dans l'embrasure d'une porte et, pris d'un chagrin infini, se mit à pleurer… L'idée de la mort s'offrit alors à son imagination, non parmi les ombres de la peur et les convulsions de l'agonie mais aimable, belle et lumineuse comme la décrivit Espronceda.»

 SYMPHONIE DE DEUX ROMANS de Leopoldo Alas :

« Rejoncillo méprisait autant la littérature qu'il respectait et admirait le barreau mais non en tant que « fin ultime », comme il disait, mais comme préparation à la politique et comme source de revenus. Il pensait devenir célèbre en tant que politicien et ainsi, gagner des clients en tant qu'avocat ; et une fois avocat ayant gagné des procès, il pensait en tirer parti pour gagner de l'importance en politique. C'était une pratique commune et Rejoncillo ne faisait que ce qui était courant de faire car c'était la meilleure des choses à faire. L'unique différence, c'est qu'il le faisait avec beaucoup d'entrain. Mais par contre, les élans de Rejoncillo étaient formidables. Si pour occuper un poste qu'il convoitait, il devait attaquer un pauvre collègue qui se trouvait au bord de l'abîme, par exemple, au bord du viaduc de la rue de Ségovie, Rejoncillo n'hésitait pas un seul instant et il donnait un coup de coude ou même un coup de pied dans le ventre de celui qui le gênait et il demeurait aussi imperturbable que Segismundo dans La vie est un songe, se disant in petto : « Par Dieu, cela est arrivé ! » Et pour qu'il n'eût pas de remords de conscience, il était devenu, le moment venu, un sceptique de ceux qui se cachent- qui sont ceux qui ont le plus d'habileté - un sceptique qui gardait son opinion pour lui-même et allait dans le sens du vent et défendait tout ce qui était stable, tout ce qui était vieux, tout ce qui « pouvait conduire, en somme, au pouvoir ».

ULTIMA NOVELA: DOÑA GERTRUDIS, tomo III: "En ese pequeño pero poderoso círculo provincial también se aceptaban a los advenedizos y afortunados e incluso se les perdonaban sus extraños modales y atávicos extravíos con tal de que su generosidad con las obras de beneficencia estuviese a la altura de su hacienda. Huelga decir que la Gertrudis del Perro del hortelano no era más que el humus sobre el que iba elevándose doña Gertrudis. Y cuando le ocurría pasar en calesa por la carretera que bordeaba el Río mayor, miraba con lástima por la ventanilla a esa creciente chusma que iba hacinándose en los barrios periféricos atravesados por esa mísera "Línea tres" que se estaba convirtiendo, según ella, en un peligroso enlace entre la barbarie y la civilización. Y ni hablar de los merenderos y ventorrillos de los puertos de la ribera que veía ahora como lugares de corrupción, vicio y perdición. Esa caterva harapienta, ese gentío ocioso, ese maremágnum inculto, esa gentuza sudorosa y maloliente le iba dando cada vez más asco, repugnancia y miedo, lo mismo que experimentaría ella, una vez integrada en la empresa, hacia los empleados y obreros del Manjar de los manjares." 

Parmi les orangers, de Vicente Blasco Ibáñez (traduction)

« Rafael, sans se rendre compte de ce qu'il faisait, sortit de chez lui et, peu après, il se retrouva sur le pont où quelques noctambules, le chapeau à la main, respiraient avidement contemplant le faisceau de reflets ondoyants comme des fragments de miroir que la lune projetait sur les eaux du fleuve. Il poursuivit son chemin à travers les rues du faubourg, esseulées, silencieuses et résonnantes sous ses pas ; une rangée de maisons blanches brillait sous la lune tandis que l'autre était plongée dans l'obscurité. Il se sentait subjugué par le mystérieux silence de la campagne.

Sa mère dormait en paix, il était libre jusqu'à l'aube et il cheminait comme attiré par ces sentiers qui serpentaient parmi les orangers où tant de fois il avait rêvé et espéré. Pour lui, ce spectacle n'était pas une nouveauté. Tous les ans, il assistait à la germination printanière de cette terre qui se couvrait de fleurs, imprégnant l'espace de parfum et, cependant, cette nuit-là, en voyant sur les champs l'immense manteau de neige de fleurs d'oranger blanchissant sous la lumière de la lune, il se sentit dominé par une douce émotion. Dans les roselières, chantait doucement un rossignol comme ébloui par la beauté de la nuit. L'envie de vivre était plus forte que jamais. Le sang semblait couler plus rapidement dans les veines, les sens s'affinaient et le paysage, de par sa pâle beauté telle ces immenses voluptés qui se savourent dans un recueillement mystique, imposait le silence. Rafael suivait son chemin habituel. Il se dirigeait vers la maison bleue.

C'était un adieu. Un caprice empreint de sentimentalisme romantique qui lui était venu à l'esprit en quittant la ville et en voyant les premiers orangers couverts de cette fleur dont le parfum avait retenu l'artiste durant de longs mois dans une attente emplie de patience. Leonora ne saurait jamais qu'il avait été là, près d'elle, dans ce verger silencieux inondé de lune, en adoration devant elle pour une dernière fois et prenant congé d'elle avec la douleur muette avec laquelle on dit adieu à l'illusion qui se perd à l'horizon ».